BATER À PORTA

Bato à porta sem cessar e de cada vez que bato esqueço-me da última vez que bati...deveria antes recordar, talvez para não bater mais, a porta não abre, sempre assim foi, sempre será, não sei qual é o meu espanto.
Espanto-me sempre, não me canso de me espantar, espero sempre que a situação se inverta e por algum motivo que no momento desconheço eu aceite essa inversão com confiança e acima de tudo com amor.
Com amor...esse existe, está lá, mas tão ferido por tantas e ao mesmo tempo pequenas palavras que para todo o sempre vão marcar a diferença..."ditas da boca para fora?", talvez nada seja dito ao acaso, ainda que esse nada surja simplesmento por mero acaso. Se as palavras nos saem da boca, essas palavras, saem-nos do coração, da cabeça...qual a diferença? Não as pensamos? Desconfio que nem cientificamente tal é possível, ou então, basta ler Freud e as suas célebres teorias dos famosos "recalcamentos".
Engraçado, agora lembrei-me, que bastou o facto de me sentir "íntima" de quase todos os filósofos, para fugir, para me afastar, para não querer saber, talvez pelo forte medo das palavras, daquelas que nunca diremos, porque em todos nós existe um lado obscuro, o qual renegamos, porque o conhecemos é óbvio...